EPISTOLARIO TRASATLÁNTICO (III)

Aunque con cierto retraso (quizá considerable) vuelvo a dar cuenta de aquello que doy cuenta a quien está fuera. Mi epistolario más o menos ficticio (todo lo ficticio que pueda ser -ya lo he dicho- aquello que uno escribe con voluntad de publicidad):

"Hola bolivianita. Hoy tengo el cuerpo jotero, así que sólo voy a contarte cosas agradables, divertidas o, simplemente, banales. Porque me da por ahí. Así soy. Siguen las investigaciones sobre el accidente de Santiago, Bárcenas sigue en el trullo porque hay riesgo de que se fugue (obvio, es el deber de todo preso como el de un hijo es llevar la contraria a su padre), el presidente del TC es afiliado del PP, van cayendo los del Palma Arena (Baleares y Matas)... pero ¿y eso qué? Lo importante es:

a) Cada día lo flipo más con el jesuita Bergoglio. Hoy, a al vuelta de su viaje a las JMJ de Río de Janeiro, y tras un improvisado y popular tête à tête con los periodistas en el avión, se ha descolgado con la "gamberrada" de que (textual words) "Si una persona es gay, busca a Dios y tiene buena voluntad, ¿quién soy yo para juzgarlo?". Susan, que me parece que no sabes dónde te estás metiendo (Susan, diminutivo de Su Santidad, es como los gays llaman al Papa).

b) A la ínclita Lucía Etxeberría, en el tiempo que tú llevas fuera, le ha dado tiempo a entrar en un reality de Telecinco llamado "Campamento" (puedes imaginarte de qué va) donde comparte experiencias con insignes mentes y reconocidos prohombres de la elite social y académica tales como: un ex Gran Hermano, el padre de otro ex Gran Hermano transexual, la madre de un otrora torero, el hijo de otro otrora torero, una extravagante periodista de casquería (léase corazón), una ex-concejal y ocasional actriz amateur de tutoriales masturbatorios, una actriz de telecomedia especialista en casarse con millonarios, un nerd autodenominado así ex concursante de Un príncipe para Corina (por si no lo sabes, nerd significa, grosso modo, empollóngafotaspajillerocongranosasocialytontodelculo. Wikipedia te ofrece una definición más documentada, pero en esencia es eso), y una neumática y oxigenada tronista de Mujeres, Hombres y Viceversa que se la chupó al hijo de una folclórica. Decía que le ha dado tiempo a entrar , entablar enemistad con todos, coger depresión y ansiedad y salir, publicitando de paso su inminente próxima novela y defecando sobre el poco respeto que el mundo cultural serio le guardaba. La piba ha sido de traca, ya te contaré...

c) Ya se ha estrenado en USA la última peli de mi adorado Woody Allen. Este año toca peli seria. Tiene muy buenas críticas. En España tendremos que esperar hasta octubre. Te prometo que la veremos juntos. Pero (ay) mala noticia. Johnny Depp dice que se retirará del cine dentro de poco. Seguro que le da tiempo a ponerse el traje de capitán Sparrow alguna vez antes.

d) En tu ausencia han acontecido los siguientes hechos cotidianos relevantes:
d.1: me he comprado una camisa blanca de puño francés, para lucir bien los gemelos y desprestigiarme como izquierdista, la camisa costaba sesenta euros y la he comprado por veinticinco, como soy de letras no sé qué tanto por ciento tiene de rebaja.
d.2: ¿Recuerdas que tu ordenador tenía el Adobe Reader en francés? Le he instalado una nueva versión en castellano.
d.3: He estado seis días sin beber, una marca antológica que, aun así, me parece que sobrevalora la abstinencia.
d.4: He pensado en subir una tarde al piso y airearlo. Pero la canícula me hace pensármelo mucho.

e)Esto es lo más importante de todo: según un estudio de la universidad de Auckland sobre 239 primates, la fidelidad del macho es un producto de la evolución para evitar el infanticidio. "La razón de esta protección está en que las crías –y sobre todo en especies que tienen que dedicar mucho tiempo a su crianza- son un obstáculo para un nuevo proceso reproductivo. Las hembras no son receptivas mientras tienen que estar pendientes al completo de la descendencia. Y para un macho nuevo que llega eso es un obstáculo. Animales como los leones lo solucionan mediante un infanticidio generalizado: cuando un nuevo macho se hace cargo de la manada, lo primero que hace es sacrificar a los descendientes del macho desplazado. De esta manera las hembras, libres de la crianza, vuelven a tener el celo". Lo que quiere decir que como los primates solo tienen una (son monógamos) cuidan de la camada. O sea, que estamos domesticados por las mujeres, no sólo para no irnos con otras, sino para que encima nos hagamos cargo de los críos. Es un dato científico, no puedes negarlo.

f) Me dedico a escribir sobre el Marqués, una obra de teatro, una novela negra y otra que está en fase de desarrollo sobre el tardofranquismo en clave paródica. No he escrito nada todavía, pero he sentado las bases para mañana (que como se sabe, es nunca).

Besos y eso. Que tú ya sabes lo que es eso. Pues eso."



[...] ¿"mandame la direccion completa. besos"? ¿"mandame la direccion completa. besos" así a lo bestia, sin un holacomoestásteechomuchodemenosperoaquíloestamospasandobien ni nada? Oyoyoyoyoy (léase esta expresión con enfado ajeno , labios fruncidos y continuo oscilar de testa).

Sólo por eso, sé que tu intención es buena, escribirme y pensar en mí, pero sólo por eso, ya está te has quedado sin noticiero. Hala. Y mira que tengo tiempo. Pero hasta mañana, nada.

Eso y que ayer compareció Rajoy en el Congreso para dar cuenta de sus actividades (y conocimiento de las de) Luis Bárcenas. Y amor, eso exige su pre- , su post- y su reflexión profunda. Aunque no dijera nada. De hecho su resumen es algo así como el Bartleby del que tantas veces te hablé: a cualquier pregunta (en este caso: ¿Puede explicar su relación con Bárcenas y la financiación ilegal del PP?) contestaba con el sempiterno "Preferiría no hacerlo".

No me lo dices demasiado en tus correos. Yo sí voy a hacerlo, aunque normalmente debería alentarte en tu aventura (y de hecho así lo hago): TE ECHO DE MENOS.

Besos, abrazos y un tirón de orejas (si no sabes por qué, vuelve al principio del correo)."



"Qué tal tu periplo turístico, querida? Ahora sí que puedes decir que, realmente, estás de vacaciones. ¿Sí o sí?

No me ha quedado muy claro lo que me comentas en el anterior correo. ¿Quieres decir que ibas a mandar algo y no lo has hecho? ¿O que soy yo quien te debe algo? Porque si lo dices por la dirección, iba en una postdata del mail anterior. No sé, ya me lo aclararás.

[...] Recuerdo que hace no tanto tiempo los veranos eran una época aburrida en cuanto a la generación de novedades. Los telediarios y los periódicos se llenaban de noticias absurdas que apenas tenían que ver con las retenciones de la operación salida, los rigores de la canícula o el turista un millón. Sin embargo, hogaño parece tal que se sucediesen en concurso a cual más feroz e inesperada las nuevas. Verás por mi relato sostenido que no exagero ni tantito así (gesto con los dedos pulgar e índice señalando una cantidad muy pequeña).

Como si no tuviéramos suficiente con el revueltísimo patio nacional a nuestro gobierno, que ahí donde ve un charco instantáneamente mete los pies, se le ha ocurrido pelearse de nuevo con los gibraltareños. Bien es cierto que ahora han empezado ellos, pero ojo, que el asunto puede ser gravísimo; yo creo que esa raza aparte que son los llanitos hay que tenerla muy en cuenta porque estoy seguro de que si a esa gente se le ocurre un día tocarnos los huevos a los españoles en particular y al mundo en general, atrincherados en su roca con la guardia simiesca y amparados por siglos de piratería y contrabando industrial, si eso ocurriese, podemos darnos por jodidos. Y obviamente yo renegaría de mi vil patria y me haría, entonces sí con todas las de la ley, gibraltareño de pro. Y encima pagan en pounds.

De la comparecencia del señor que manda aquí, y después del somero análisis realizado ayer, solo resta maravillarse de la magnífica y asombrosa capacidad de invención y/o análisis paralelo que realiza la prensa del asunto: La Razón, periódico afín al señor que manda, lo presenta como un superhéroe que derrota al villano nacional: "Rajoy vence a Rubalbárcenas". Por su parte los amigos del otro bando han difundido un vídeo en el que se compara al señor que manda con Richard Nixon (que como sabrás es un presidente de los USA que se vio envuelto en un escándalo de espionaje, el Watergate, y único en la historia de ese país en dimitir de su puesto, y por ende paradigma de hombre malo junto al coco, el hombre del saco y el tío Camuñas).

Por el lado, la selección femenina de waterpolo se ha proclamado campeona del mundo en los mundiales de natación de Barcelona, hecho que motivado la recuperación del chiste olímpico de hace un año: "Hola, soy español, ¿a qué quieres que te gane mi mujer?".

Aguardo noticias tuyas.

Muchos besos tórridos.

Domingo."

EPISTOLARIO TRASATLÁNTICO (II)

[...] como yo madrugo estoy a punto de poner un poco la radio y dormir, aunque con esta flama es difícil. No recuerdo veranos (sobre todo las noches) tan calurosos desde hace tiempo...

El caso es que antes de acostarme quería darte las buenas noches, que en Minero son buenas tardes, y decirte que había olvidado por completo el blog de la asociación, y aunque me ha costado encontrarte (las chiquitanas son más activas que vosotras) me ayuda a hacerme una ligera idea de cómo son las cosas.

Un beso prolongado y oscuro y eterno, como el silencio de los poemas de Gil de Biedma.



[...] No sé si os hebéis enterado, pero ha sucedido una tragedia. Un tren ha descarrilado en Santiago de Compostela y han muerto (por ahora) más de treinta personas.

Mañana te escribiré más prolongadamente.

Cuídate mucho.

Beso de luto.



[...] Hola querida, lamento decirte que mi día hoy ha estado más ajetreado de lo que pensaba, corrigiendo comentarios de texto y preparando un examen para mañana a mis pequeñuelos de 1º de ESO. No he logrado encontrar un hueco para escribirte con tranquilidad. Prometo hacerlo mañana.

Ya van ochenta muertos en el accidente de Santiago. Pero el tratamiento de los medios es sencillamente vomitivo: enseñan imágenes de los muertos y heridos sin ningún pudor, incluso la propia imagen del tren descarrilando, las grabaciones de la voz del maquinista (al que se le está haciendo un linchamiento injustísimo), desvelando el nombre e historia de algunas víctimas... todo un ejemplo del morbo más indigno.

Mañana te escribo. Hoy ya estoy harto (no de ti, querida, espero que lo entiendas).

Sigue disfrutando de tu experiencia, que ya estás en el ecuador.

Besos.



[...] ¿Cómo estás bolivianita? Si no me equivoco, este finde andas de pingoneo por ahí, verdad? Haces bien, es lo preceptivo cuando se vive una experiencia como la tuya. Guarda las imágenes en tu retina, además de en la tarjeta de memoria de la cámara, claro.

Espero que entiendas que guarde el humor para la semana que viene. ¿Me lo perdonas? ¿Sí? Qué buena eres...

¿Os han contado algo vuestras compañeras sobre los disturbios en Perú? En el segundo aniversario de la llegada al gobierno del presidente Humala, el pueblo protesta en la calle por la corrupción y la falta de participación ciudadana. No sé por qué, pero me parece que un mal que es generalizado se canaliza en forma de protestas de manera muy distinta en unos países y en otros: cuanto más "desarrollado" es un país mayor es su capacidad de tragar mierda. Aquí, mientras existan Cristiano Ronaldo y Messi por un lado, y bares abiertos por otro, no hay riesgo de revolución.

Sin abandonar tu continente de adopción, el jesuita Papa Francisco anda liándola parda en Brasil. Y he resaltado a propósito lo de "jesuita" (alguna vez te he hablado del poder de esta orden, de su influencia y sus capacidades) porque de no tener esa filiación dudo que otro pontífice se atreviese a llevar a cabo la revolución que se propone este hombre: en su empreño de reconvertir la Iglesia en apostolado de los pobres, ha llamado a la juventud a la rebelión contra la falta de oportunidades, diciéndoles que los obispos tienen que estar con ellos en la lucha callejera. Y para colmo habló anoche de la necesidad de un estado laico. Winds of change, que cantaban los Scorpions.

En nuestra maltratada piel de toro nihil novum sub sole. Sigue el descaro y la desvergüenza,que han llegado a extremos que no podíamos esperarnos. La última es que el gobierno da por perdidos los 36.000 millones de euros (una cifra que se tiene que poner con una mezcla de números y letras, de lo contrario sería incomprensible) que le prestaron a la banca. O dicho de otro modo: TODOS los españoles hemos perdido la cantidad equivalente a los recortes de sanidad, educación y dependencia para refinanciar el chiringuito de los hijos de puta responsables de la crisis. Pero no pasa nada. No nos pilla de sorpresa.

Por último, en lo referente a las novedades en la investigación del descarrilamiento del tren de Santiago, cada vez está más claro que al maquinista no lo salva ni un viaje a Lourdes. Tanto la empresa RENFE como los medios de comunicación lo presentan como único responsable. Sin embargo, se habla de la posibilidad de que hayan fallado los sistemas de seguridad y, lo que parece más importante, la conveniencia de achacar las culpas al factor humano para no perder las concesiones de RENFE en el extranjero, cuyos contratos le obligan a no presentar accidentes en diez años...

Espero noticias tuyas.

Besos caniculares.

Domingo.


P.D.: Habida cuenta de que mi fama llega allende el océano saluda a todo el grupo de mi(s) parte(s)

EPISTOLARIO TRASATLÁNTICO (I)

Uno no puede evitar ver ficción donde no la hay, o lo que es lo mismo, equivocar los difusos límites que separan lo que es real de lo que se inventa. Quizá no sea verdad que extraigo noticias de correos. Puede que sólo me invente a quién contarle las peripecias de un verano atípico (¿hay alguno normal?); o puede que sea otro subterfigio para el recuerdo, la memoria tiene cada cosa...:

"[...]no me extraña que encuentres algo de desorganización. Aquí, en el primer mundo, por el contrario, todo está muy bien organizadito. Fíjate que hay un señor, tesorero de un partido él, que se ha pasado veinte años apuntando pacientemente todos los dineros que constructores y empresarios donaban a los amigos de ese mismo partido. Y ahora, como ya no son sus amigos, se los ha enseñado a un periódico, y por ende a toda España. Ah, y también a un juez. Así nos hemos enterado de que el señor que ahora manda aquí, cuando también mandaba, pero un poco menos, cobraba un poquito más. O mucho más. Pero no pasa nada, porque esto es España: estamos organizaditos, pero pasar, pasar, nunca pasa nada.

Yo, por mi parte, voy bien con las clases. Algo aburrido y cansado, pero nada grave.

Besabrazos. A lot."


"[...] Me cuentas poco sobre tus experiencias. Te pido que hagas un esfuerzo y que no me dejes con la informatio interrupta. Las cosas a medias, ya sabes, dejan un sabor incompleto. Y lo bueno, si breve, corto.

Sí que me cuentas que yo te cuente acerca de las cosas que aquí pasan y que no os llegan. No sé, qué quieres qué te diga. A lo mejor eso os ahorra ciertos disgustos. La situación de nuestra maltratada tierra no invita al optimismo, sino más bien a la pena y al desarraigo. ¿Seguro que no quieres quedarte en América? Mira que ahí andan desarrollándose, y eso siempre es un nido de oportunidades...

La actualidad se polariza en torno a una única figura y un único nombre. Ahora este señor es mucho más famoso que la semana pasada (y por ende también lo somos un poquito todos), ¿sabes? Porque salimos en la portada de los periódicos de todo el mundo. Pero de todo, todo. Menos de Bolivia, claro. Es un rollo muy chulo, con un nuevo giro argumental cada día. Un poco como Los Soprano, o algo así. Los de la ventanilla de al lado ya han pedido al señor que manda en el país que se largue, porque ya gana bastante para además ir cogiendo lo que no es suyo, que eso está muy feo, que le van a hacer una moción de censura en cuanto se les ponga a tiro; pero que ahora no, luego después de las vacaciones, si eso. Y lo cierto es que él, el señor que manda, digo, va muy a lo suyo, hace que no escucha, pero a mí me da que sí, aunque con su habitual cara de extrañado nunca se sabe. Y es un hombre fuerte, porque el no cede a losh chantajesh ni lasshh preshionessshhh.

Por otro lado hay a quien esto le viene bien. Al señor alto que sale en los billetes, por ejemplo, porque ya no se habla tanto del chiringuito que montó el marido de su hija, que lo tuvo que cerrar porque ya iba demasiado bien y los demás se enfadaban, que es que son unos envidiosos en este país de envidiosos.

Unbesohastaelpróximoparteadiósytequieromuchocomolatruchaltrucho."


"[...]¿Recuerdas el señor ése que manda tanto aquí? Sí, mujer, ése que se echó una novia alemana, con tan mala suerte que cogió a la más mandona y tacaña. Aunque claro, arreglada a él... qué podía esperarse. Si ya lo decía mi abuela, que no se puede ser feo y delicado... Pues el señor ése, digo, que la gente se metía con él un huevo, que si pasa de todo, que si no nos dice esto, que si no nos explica aquello... y no, fíjate: ha demostrado ser un muchacho educado y con principios, que ha dicho que en menos de un mes va a ir al bar donde se reúnen los malos que se meten con él y su pandilla y va a explicarles muy claramente...lo de.. bueno, la verdad es que no se sabe muy bien lo que va a explicar, pero que ese señor dé una explicación (aunque sea de mentira) ya es un paso adelante.

Aunque algunas veces yo no entiendo muy bien lo que hacen. Ahora han privatizado el sol. Y tú te preguntarás cómo es eso posible. Y haces bien, chica lista, así me gusta. Pero es posible: impuestazo del quince al que tenga placas solares y genere su propia electricidad. Yo creo que lo hacen para que no se diga que solo ayudan a los bancos. Hay muchas otras empresas que necesitan de su ayuda para seguir siendo ricas. Ahora que, ya puestos, que privaticen también el que me da calor a mí, cojones.

En otro orden de cosas, y aunque sé que a ti no te gusta mucho el fútbol, te lo cuento porque me da penita: el entrenador del Barça, Tito Vilanova, ha dejado el equipo porque se le ha reproducido un cáncer. ¿Te acuerdas que salía en la tele que había ido a NY a curarse? Pues se ve que no, que la cosa sigue. Una lástima.

Cuéntame de ti cuando/cuanto puedas.

Besos. Besos y abrazos. Besos, abrazos y achuchones.

Domingo."·

CONSEJOS VENDO

Aquellos que me conocen saben del desprecio que me producen los moralistas, de cómo huyo de cuantos pretenden convencerme de que su estilo de vida es magnífico y saludable o de que debo mudar mis hábitos y comportamientos en virtud de no sé qué teoría salutífera. Saramago decía que estaba harto de que le dijesen que debía hacer ejercicio, cuando nunca había escuchado recomendar a un deportista que leyese un libro.

Lo cierto es que el mundo está lleno de talibanes del "bien faire" que se arrogan la potestad no sólo de juzgar tu comportamiento (que al fin y al cabo se me da una higa) sino de darte el coñazo insistentemente para que les hagas caso, y te adaptes a los parámetros que la sociedad respetable considera como ídem. Como si uno careciese de elementos de discernimiento y herramientas propias para construirse su propia escala de valores y actuar en consecuencia. Sin embargo, a veces uno recibe palabras que le reconcilian con el mundo, y con los seres que lo habitan. Palabras que te hacen todo más fácil, más comprensible, más llevadero, y que (aun siéndolo) no te suenan a reproche; más bien te hubiera gustado pensarlas a ti primero. Por eso transcribo las que he recibido hace poco, palabras de alguien que está lejos y me quiere, a su modo.

"[...] Debes salvarte con la literatura. Vuelve a leer, hártate de leer. No malgastes la vida en conversaciones absurdas con tipejos absurdos y olvídate de las noches que no sean inolvidables. Empieza a contemplar la posibilidad de un exilio interior, sé un Aleixandre sampedreño. Y sobre todo escribe, como recuerdo que hacías no hace tanto tiempo, como en Madrid: cómprate tu botella de vino, ponte tu música jazz y dale duro... Así en menos de lo que te esperas, en apenas unos meses, volverás a ser el mismo, el de entonces; aquel de quien yo me enamoré". A veces da gusto recibir consejos. Y ser obediente.

UNA DÉCADA PRODIGIOSA

Mi biblioteca, como algunos lectores ya sabrán, porque me refiero a menudo a ello, es un totum revolutum que más de una vez ha amenazado con fagocitarme, de donde saco la idea de que tiene una vida propia, o cuando menos cierta conexión profética que gusta de aliarse con el destino para modular a su antojo mi comportamiento (y no solo el lecturario). Tanto es así que en los últimos tiempos me acerco a ella sin idea de lo que voy a leer: es la propia biblioteca quien me escupe los libros a la cara, y claro, ¿que puedo hacer yo contra tan maligna pulsión? Esta mañana ha vuelto a suceder. Para bien, en principio. Después de algún considerable tiempo (siempre demasiado) volvía a leer poesía. Acaricié el lomo de varios poetas dispares que se abigarran en la estantería sin más orden ni concierto que el de su propio arbitrio (la biblioteca tiene conciencia, pero no es escrupulosa, y entiende de mestizajes): Blas de Otero, Rimbaud, Gerardo Diego, Petrarca... y como por azar, aunque yo sé que no es así, llego a un libro de la editorial Hiperión de inconfundibles tapas anaranjadas, algo ajadas por el tiempo. Es un libro de Benjamín Prado, "Ecuador (poesía 1986-2001)". Lo abro con la certidumbre de que sus palabras, como siempre han hecho, despertarán en mí esa mezcla de admiración, sorpresa y envidia a la que el novelista, poeta, ensayista... me obliga en cada lectura. Pero no puedo pasar de la primera página. Quedo anclado en la fecha de adquisición: enero de 2003. Más de diez años. Una década. Durante la carrera yo había tenido como `profesor al poeta Antonio Jiménez Millán, y gracias a él conocí a Benjamín Prado personalmente (un estrechar la mano, un par de frases corteses) y como escritor (su primera novela, "Raro", sus ensayos "A la sombra del ángel" -que cuenta sus trece años junto a Rafael Alberti- Y "Los nombres de Antígona", su poesía...). Luego vendrían otros libros y otros encuentros, pero me interesa quedarme en ese 2003 y en ese deslumbramiento. Porque el tiempo nunca guarda la costumbre del azar. Son diez años en los que podría cifrar el nacimiento de mi conciencia a través de los acontecimientos que han ido jalonándola. Y que bien pensado, es más o menos la historia de todo quisqui. Pero como es la mía, es la que más me importa. Egoísmos que tiene uno. Fin de carrera, mundo laboral, tres cambios de residencia y tres ciudades, cinco libros publicados, amores y desamores, familia que crece (y decrece, ley de vida) algunos aprendizajes más y muchos errores repetidos. Más de 3700 días que se han ido agarrando y despegando de las que fueron mis distintas pieles. Muchos besos (muchísimos) y muchos versos (aún más)que encerraron en su momento el sabor de una ilusión y, en no pocas ocasiones, acabaron derramando en mi boca la hiel del fracaso. ¿Como pueden haber pasado diez años desde que compré este libro? ¿Cómo ha transcurrido entre ese momento y éste, en que lo sostengo entre mis manos, una década prodigiosa?

TACÓN DE AGUJA

Mantener la capacidad de sorpresa intacta significa no desvincularse nunca del niño que alguna vez fuimos, o lo que viene a ser lo mismo, permanecer expectantes ante la vida y alerta ante todo aquello cuanto pueda enseñarnos algo. A los que, en mayor o menor medida, consentimos en hacer a los demás partícipes de lo que escribimos esta sorpresa (con demasiado escasa frecuencia, a veces) nos explota en la cara cuando otros nos descubren aspectos que desconocíamos de nuestra propia obra. Algo parecido es lo que me sucedió ayer. Se celebraba un encuentro con lectores en la librería Nobel, de San Pedro Alcántara. En la comida previa al acto, la persona encargada de moderar la charla me hizo ver cómo casi todos los personajes de mi última novela, Y cuando vuelva será como si viniera, son seres vacíos en una permanente búsqueda de algo que los llene. Ciertamente ese motivo, que podría extrapolarse a tantos personajes de la historia de la literatura (y si me apuran a cualquiera del mundo sensible)no se encontraba entre los objetivos que yo perseguía a priori; si bien en un primer momento me preocupó el no haber sabido transmitir lo que pretendía, pronto, tras transitar uno de los temas fundamentales del libro, la teoría del tacón roto (cómo los pequeños detalles nos cambian la vida)reparé en que también existen los tacones de aguja, aquellos que escarban indiscriminadamente buceando en las profundidades del espíritu en busca de respuestas que, en la mayor parte de los casos, se formulan contra preguntas nunca hechas. Hay lectores que son como un tacón de aguja, y que al clavarse y diseccionar un libro te sitúan frente a una proyección de ti mismo (o de tus personajes, que en este caso la diferencia es mínima)que no esperas, que desconoces. Y que puede incluso asustar. Los tacones de aguja son los más peligrosos, y es que no podemos olvidar la fascinación que desde siempre han despertado a todo aquel que tiene un mínimo de erotismo en las venas. Los tacones de aguja llegan donde tú, que no te has puesto un tacón en la vida, no hubieras llegado, ni sabrías llegar. Pero enseñan mucho. Ya he dicho que a veces incluso lo que no querrías aprender. Por eso yo procuro cuidarme de los lectores que me dicen cosas de mis libros que ni yo mismo sabía. Porque les tengo miedo a los tacones de aguja.

Un año es mucho

Según para qué cosas, un año puede ser considerado una eternidad, o un fugaz instante, quién sabe. Para publicar entradas en el blog, sin duda es demasiado. Si hiciésemos caso de la anterior vez que escribí, podríamos deducir que estaba tumbado en el sofá sin hacer absolutamente nada. Y no es del todo cierto. Sí lo es que la pereza me ha podido, y bastante. En los últimos doce meses distintos acontecimientos, felices y no tanto, han jalonado mis días. De ellos sólo me apetece destacar la publicación de mi última novela, cuya lectura recomiendo encarecidamente a todos (claro, qué voy a decir yo, padre de la criatura). El resto me los guardo para mí. Prometo escribir con más regularidad. Al menos como método de supervivencia. No es poco.